arroz pra passarinho: MEMORIA

arroz pra passarinho: MEMORIA:   Memória Amar o perdido deixa confundido este coração. Nada pode o olvido contra o sem sentido apelo do Não. As coisa...

MEMORIA

  Memória

Amar o perdido

deixa confundido

este coração.

Nada pode o olvido

contra o sem sentido

apelo do Não.

As coisas tangíveis

tornam-se insensíveis

à palma da mão

Mas as coisas findas

muito mais que lindas,

essas ficarão.

Carlos Drummond de Andrade

arroz pra passarinho: Cheganças

arroz pra passarinho: Cheganças

Cheganças

SE AS COISAS FOSSEM MÃES

Se as coisas fossem Mães             Sylvia Orthof

Se a lua fosse mãe, seria mãe das estrelas,
O céu seria sua casa, casa das estrelas belas.
Se a sereia fosse mãe, seria mãe dos peixinhos,
O mar seria um jardim e os barcos seus caminhos.
Se a casa fosse mãe, seria a mãe das janelas,
Conversaria com a lua sobre as crianças-estrelas,
Falaria de receitas, pastéis de vento, quindins,
Emprestaria a cozinha pra lua fazer pudins!
Se a terra fosse mãe, seria mãe das sementes,
pois mãe é tudo que abraça, acha graça e ama a gente.
Se uma fada fosse mãe, seria a mãe da alegria.
Toda mãe é um pouco fada... Nossa mãe fada seria.
Se uma bruxa fosse mãe, seria mamãe gozada:
Seria a mãe das vassouras, da Família Vassourada!
Se a chaleira fosse mãe, seria a mãe da água fervida,
Faria chá e remédio para as doenças da vida.
Se a mesa fosse mãe, as filhas, sendo cadeiras,
Sentariam comportadas, teriam “boas maneiras”.
Cada mãe é diferente: Mãe verdadeira, ou postiça, mãe-vovó, mãe titia,
Maria, Filó, Francisca, Gertrudes, Malvina, Alice, toda mãe é como eu disse.
Dona Mamãe ralha e beija,
Erra, acerta, arruma a mesa, cozinha, escreve, trabalha fora,
Ri, esquece, lembra e chora, traz remédio e sobremesa.
Tem até pai que é “tipo-mãe”...

A Fome do Fogo.

 Anda a ler, vagarosamente, no ritmo do si-mesma, “Correspondências de Clarice Lispector”.

 Gosta de cartas. Tanto de lê-las quanto de recebê-las.

 Numas,  sujeito ,em outras, objeto. Vai de mim e volta para mim.

 São os lugares que ocupa: Ego mei mihi me me.

 Acha isso curioso.

 Lamenta o destino de quase todas as cartas recebidas ou remetidas.

 Quanto se perdeu ali?  Perdeu-se tanto!

 O fogo queimou? Não apagou?

 Apagaram-se pelo fogo as labaredas....

 Imagina-se lendo a linguagem das labaredas. Somente isso.

As labaredas, que  deseja traduzir, desconhecem  limitações da linguagem.

Limitações fronteiriças a um lugar outro, fronteiriço ao  incognoscível, ao estrangeiro.

Uma vez lhe foi dito: destruir as cartas  pela possibilidade de profanação.

E por assim ter pensado, fez delas um fogaréu , que até espanto  causou.

Não entendera ainda que só se profanavam os santos.

Queimou-se o sagrado  já sido?

Terá cometido heresia?

A fome do fogo: festança de fantasmas faceiros...

      (tão apenas e somente)

O jarrinho

Levava eu um jarrinho

P'ra ir buscar vinho

Levava um tostão

P'ra comprar pão:

E levava uma fita

Para ir bonita.

Correu atrás

De mim um rapaz:

Foi o jarro p'ra o chão,

Perdi o tostão,

Rasgou-se-me a fita...

Vejam que desdita!

       Se eu não levasse um jarrinho,

Nem fosse buscar vinho,

                 Nem trouxesse uma fita

            Pra ir bonita,

              Nem corresse atrás

                  De mim um rapaz

                  Para ver o que eu fazia,

                    Nada disto acontecia.

Fernando Pessoa